秋风像离散的情人，在街边流落，乒乓馆的灯竟自亮着，门上挂着一把剥蚀的门锁，岁月的无言尽在其中。门里，清脆驳沓的乒乓，挥舞着室内每一方空气，门外，轻灵的风，贼贼地掠过，似在偷看乒乓那曼妙的风采。

　　中秋，和着饼香，饮着桂酒，乒乓在银辉下起舞，长长的影子在夜空中游曳，天河在身边奏乐，繁星点点，诉说人间的悲欢离合。

　　林林的秋风，从山的那头吹来，乒乓带着瑟瑟的不安，遥望着京都，厚厚城墙中，隐藏着无法解说的秘密。隔海的那头，乒乓是一场疯狂的追逐，最难琢磨的是你的对手。

　　秋，有些炎凉，乒乓，那略显干燥的肌肤，带动支吾的手脚，不停地挥动着，怕是丢掉了什么，越着害怕，就什么都抓不到。其实，它只是一场游戏，又何必那么在意。

　　梦，总是会醒，可乒乓就不一样了。它从春走到了夏，又从秋走到了冬，无数个乒乓计量着时间，日复一日推动年轮的转盘，一直向前。球拍像一柄手杖，带着庄严，走向远方。

　　秋天的露珠，像一个个晶莹的乒乓，在你的发梢，指尖上荡漾。透过你灵动的胴体，背后是一张张渴望，一幅幅笑容。

　　朋友圈传来了各种月亮，哎呀，这分明是一个个乒乓，温柔优雅，皎辉映瞳，涓涓欲滴，和光同尘，你清丽的容颜，是如此的深不可测，又是如此的平易近人。

　　一个个乒乓，一处处世界，无论你在哪里，或老或少，乒乓是共同的话语。那球桌上醉人的风景，永远是最美的伊甸园，也不论你的球技，或孤高，或平庸，乒乓都是生命中欢快的调味料。

　　寥廓的天际，有多少乒乓在跳动，它们就像那天上永恒的星光，不断地闪烁光芒。它有时有形，有时无形，有时沉重，有时羽轻，有时明艳，有时暗淡，有时奔跑，有时静处，难以捉摸，但又让人爱的彻底。

　　洁白无心的乒乓，忽疾忽慢，是风卷残云的急驰，抑是亵待秋阳的迟迟。晨钟暮鼓，它们在念诵过去，风雨兼程，它们在畅想末来，无论何地，总有一块乒乓静土，属于你我。